Arwen marchait d'un pas sûre. Elle ne pratiquait pas très bien la langue de ce peuple, à son arrivée. A présent elle le parlait mieux que sa langue natale.
Elle avait du sang sur lesmain et ses bottes laissait des trace rouge, dernier souvenir d'un villageois qui subit la vengeance d'Arwen.
Elle frôla l'écorce d'un arbre et sortit son épée. La tournant vers le soleil, elle en observa la brillance et la pureté. Les fines gravure en langue elfique racontait l'hisoire de la reine des ténèbres et de son amant maléfique.
Elle grava la première lettre de son nom dans la fine écorce et le rapide dessin d'une épée. Puis elle y passa le sang qui était sur ses doigts. Il roula le long du tronc déposant une marque rouge.
Elle cherchait un lieu ou dormir sans attirer l'attention.
Depuis trois jour, elle ne dormai plus, elle ne mangeait plus. Seule une morsure dans l'homme qu'elle tua, et elle n'aimait pas la chaire humaine.
Seule une bouteille de vin l'aidait à survivre a la soif.
Elle rangea son arme et continua son chemin.